Rumor de anochecer, silencioso
Pero histérico
Tal vez llamativo, hasta exasperante
Rumor de las hojas
De un verano lejano, pasado
Triste como aquellas cosas
Que el tiempo se lleva
A esa tierra que no conocemos
Pero llamamos olvido.
Rumor de las calles
De las luces, y del tiempo
Que pasa tan acelerado
Retorcido, corrupto
Sin descanso,
Exhausto
Sin Pausa, ni paz
Sin encontrar otras cosas
Que no sean su propia ganancia
O pérdida, pérdida de sí misma
Invirtiéndose
Con el solo fin de reciclarse
Sin antes purificarse
Contaminándose así cada vez más.
Y el eco
De cosas que ya no están
Que terminaron, o fueron terminadas
Por espectros anónimos
Que devoran y luego vomitan
Esos ruidos espectaculares
En forma de recuerdos
Efectivamente: ecos
Ecos que hacen repercutir
La conciencia envenenada
De los inocentes con culpa
Que vagabundean las mentes
Con oídos que no escuchan
Otra cosa que no sean
ecos
Ecos de libertad, ecos de fraternidad
Ecos de las tierras
Castas, intocables, sinceras
Sencillas, pero magnificas
Como la luna
Tan lejana, pero tangible
Tan pura, pero brillante
Lúcida, iluminando caminos
Esos caminos que llevan
A la victoria más utópica
Soñada, inalcanzable
Sin embargo necesaria
Para la existencia en si misma
Esencia de todo aquello
Que ama o ha amado
Pues, ¿Qué victorias
Pueden haber más gloriosas?
Que la Verdad en si misma
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